**Las chicas de las plumas**

Gracias por haberte cruzado en mi camino, corazón. Así, tan fácil, no debería importarles reconocerlo: dejar de evitar a las chicas de las plumas, lindas lechucillas, puede ser una experiencia inolvidable. Qué importa si te levantas con un zapato de diferente forma o color ¡Para lo que hay que andar, mejor sentirse bien!

Los lechuzos pretenden no complicarse la vida con lo que no pueden comprender, no les van ni las esperas ni los quereres que usan plumas. Nosotras contamos esferas, hacemos dibujos con chocolate caliente y animamos en los conciertos... Lo malo son los sueños: soñarnos es perdernos, pues las plumas son volátiles y solo tocan el aire si no les ponen carne viva para agarrarse, necesitan vivencias, tentaciones y alguna que otra melodía, aunque sea de amor. Difícil esto de elegir un par, difícil esto de compartir.

Son distintas las apetencias femeninas, al menos las nuestras, no voy a generalizar, que ciertas querencias pijas ni yo entiendo. Si alguien necesita pistas, le diremos que insonorice hilos musicales de encuentros sucios más que carnales, que olvide agujeros vacíos, cabezas de una mirada y nada a cambio. Adivina dónde te llevan las perversiones de su cuello, tu mano ciñendo las caderas, buscar lo que no se encuentra, su piel, tus viajes con vuelta inmaculada y las puertas cerradas a tu paso y al suyo. Así no tendrás nada y lo esperarás todo. ¡Qué lindo aplazamiento!

Con cuatro días, tal vez dos, llamarás egoísta a la luna, llorarás al sol y reposarás tu cabeza en su vientre algo más que una vez por semana. Amigas lechuzas, tan jóvenes, pero tan viejas. Tan vividas, pero tan nuevas, queridas y odiadas. Volando sin prisa y sin sombras.

¡Y qué me importa si no me quieres!

“ ¡Guapa!”, “¿dónde te llevan esas bellezas de piernas que te acompaño?”, “te comería toda”, “¿estás en obras, con ese polvazo que llevas encima”, “con un culito así no necesito ver tu cara”… y podríamos seguir con más lisonjas pegajosas de amor henchidas.

Las lechuzas heredamos de nuestras madres, benditas ellas, la resistencia muda ante ese ánimo exhibicionista masculino que solo en estos casos se muestra verbalmente, ¡pobres, ahí se quedó su dominio de la retórica, la hipérbole y la lengua en sí!

El piropo no pasa de ser una mera demostración de deseo, de impotencia o falta de posesión; pocas veces faltan y algunos hasta hacen reír, siempre por dentro, que si sonríes… juerga padre y ánimo para ese lechuzo abiertamente cariñoso. Tampoco puedes contestar su juego de palabras, le fastidias al piropeador su normalmente escasa gracia y, con la crisis, habrá que cumplir con la benevolencia. Y, qué me decís del ataque en grupo, una muestra más de que necesitan amores de tres: ¡vamos a buscarles amiguitos!

Seas de piernas finas, muslos contundentes o pechos más que turgentes, lo cierto es que tus labios corren peligro por lo que escuchan tus ojos, pues una cosa es ser fantasía y otra es ser sueño de pervertidos, no, eso no, o de tocadores públicos, no, no.

Te pueden hablar de tuberías, jugo de limones, de mañanas o de luceros y soles, románticos, groseros, largos o cortos, pero todo va a lo mismo, mucho nananana y poco liriliri. Zalameros de lejos y holgazanes de la conquista cuando están cerca. No importa que sean grises, negros o colorados: si nos gustan con músculo, nos toca obviar valentía, restaremos milongas y nos burlaran bailes y canciones.

¡Necesitamos más gente para esta banda rockera! Excluidos los cazadores de linces, las golondrinas que pasan, van y vuelven y los “amoresdemivida”.

**No me olvides**

Ay, mis zorrillas, tan astutas lechuzas, tantas de nosotras aún confiando en sus dislates románticos y menospreciando a los que nos insultan, tal cual... Equivocadas, erradas en nuestro pensar, nada zorras, por lo tanto, y ahí está él, el juez del Olmo, leño seco en mujeres, para recordarnos que los hombres no nos agreden verbalmente, no pueden, porque el lenguaje no es más que interpretación, malvada, a veces. Mentes desvariadas las nuestras, cabezas sucias, mirada tan poco atenta, entiendo, gracias a él.

Si ese mosquito, que tanto te quiere, demuestra su amor con un zumbido de su boca, tipo “zorra”, agarra su lengua marchita con mordisquitos de pasión. La metáfora es su lenguaje, el símbolo de su amor es su verbo. Que te quiere mandar al cementerio en caja de pino... no me digas que no es romántico su gesto: realzando tu cuerpo en madera para la eternidad. Es un lujo la polisemia masculina. Hijas, madres, novias, abuelas y hermanas tan zorras y tan suyas, siempre.

No entendemos las buenas voluntades de nuestros cabronazos (‘experimentados y astutos’). No son artimañas de conquista sus mensajes (qué daño ha hecho el whatsapp) de madrugada, sus incomprensibles “no me olvides”, cuando siempre lo olvidaste, sus “siempre te querré y la vida nos debe otra oportunidad”, sus “me has embrujado”, “nos vamos a ver mucho”... Ah, no, no, corazón, no es necesario que a mí me mientas en nada.

¡Calla, apenas hables!

**Me diste en la boca un beso**

Una señorita que hacía a los hombres pecar, una maravilla de mujer y de copla. Con tono cañí somos marías de la o, una loba, una lirio, y no podemos olvidarnos de María Magdalena, Carmen de España y la Manola del Tururú.

Señoras o señoritas, de formas bonitas, gitanas, guapas y con historia. Decentes, limpias, puras o más bien no, qué gesto o posición hace que una lechuza se gane el “señora” y deje el “señorita”, de menor grado, para esas otras. La RAE expone, como característica para tal uso, la búsqueda de la “cortesía con una mujer soltera”. Olé y olé. Para el señorito dejemos la chulería, la ociosidad, al amo y al niño bien. Soniquete negativo que le voy viendo al término en masculino, con la a… ¿tendrá desventajas la soltería? ¿Será nuestro vicio sin firma señal de una carencia? Somos lolas de muchos puertos y poco consuelo nos da el lenguaje ante tanto sufrir, ay, pero no me llames Dolores, que la risa me acompaña, sin importar si el pájaro es Phrancisco, Antonio o mi primer novio.

Las francesas, feministas de mucho tomar, atacan los formularios que distinguen mademoiselle de madame, pero que solo ven un señor, un padre, un amo. Con estas cosas, me sale la piconera de dentro y me quemo toda. Ahora van de liberales, cuando la mayoría cambia su apellido al atarse con un “sí, quiero”. Tururú a vuestra independencia de pacotilla, princesses de silueta nerviosa y fina. Empecemos por el principio…

Sin anillo, señorita, nada de malas lenguas, ni faltas, ni de nombrarme por otros, señorita que cumple porque vale y solo tiene derecho a quien conquista con sus besos, en tu casa, en la suya, en habitaciones de viajes, en lagunas y termas y siempre en la boca, por si alguien, señorita, consigue que te enamores dándote guerra. “No debía de quererte y, sin embargo...”