**Dedos deseantes y deseados**

Llevo dos días mirando dedos, cosa nada obscena, es curioso, porque, precisamente no es el corazón el que conquista mis miradas, sino el anular, el cuarto dedo, el de los anillos y el recuerda promesas. Y os debo una explicación y esa explicación que os debo os la voy a pagar: ¡Mídete el dedo anular si quieres saber si eres macho!, dicen por ahí, como si tuviera que decírtelo su longitud, ¡qué mejor que una lechuza como utensilio comprobador de verdaderas masculinidades! ¡Descaradas!

Hasta ahora, yo había escuchado eso de la atracción que despiertan en nosotras las grandes manos, “es para cogerte mejor”, que diría un jugador de balonmano, pero de los dedos y de sus diferencias esclarecedoras nada sabía. Cuentan que el nivel de testosterona que el feto recibe en el útero materno hace crecer el dedo anular, ganando la batalla de la distancia al índice, pobrecico él, que se ve reforzado cuando los andrógenos nadan a sus anchas por el útero y ¡eureka!, sale niña y dedo señalador campeón.

Es decir, golfillas, vosotras fijabais la mirada en sus manos porque sabíais que los lechucillos con el dedo anular de mayor tamaño que el índice (obsérvense la mano derecha) son más fértiles, atléticos y dotados para dar guerra y me lo ocultabais, mientras estirabais los deditos ajenos buscando un alargamiento milagroso de vuestras últimas conquistas, pues son tan majos…

Así, tras un primer examen, he de decir que mis patas de lechuza común, blanca y pija, dicen, muestran un índice cargadito y un anular ahí, ahí, que pierde por poco. Soy justa hasta para los dedos… excusa perfecta para pretender mandíbulas cuadradas y prominentes para un rato y sensibles, amables y de tipo medio para cuidar polluelos (así escrito, parece posible que me ocurra y todo).

¡Larga vida al dedo anular de metro o metro y medio!

**¿A las mujeres nos gusta el porno?**

¿Y tú me lo preguntas, amor? duro eres tú y nosotras bastante tenemos con tus uñas rasgando corazones una y otra vez. Entiendo que el porno a lo tremendo no se ha pensado en femenino, pero hay quien nos ha confiado un cine de alma soul, cuidado en imágenes y letras, con los orgullos altos y los sentidos arropados. ¡Un regalito desde Suecia con la erótica de Erika Lust!

Otros no reniegan de esas películas de acróbatas e, impasibles al daño, suben niveles en sus apetencias: azote, fusta, correa… Yo, para tu desgracia, he descubierto el peor castigo: quiero que te duela que me quieras, que todo lo que en ti hay de razón se dé la vuelta a favor de una monogamia enfermiza y solo tuya. Es mi vicio tu castigo. ¿Hay algo más inmoral que enamorarse? ¿Más amenazante o perdidamente estrangulador?

Algunas, cansadas de esos lechucillos exencantadores y exqueridos, lo han aprendido y nada más indeseable desean que llenarlos de todo el amor que les quepa. ¡Esto es la guerra, lechucillas! 

Y en ese viaje común estamos: enamorarse duele. Ares contra Marte, Afrodita contra Venus, unidos y en lucha encarnizada, batallas entre amores y guerras, entre pareja, compromiso e igualdad. Guerra con guerra no casa, amor con amor tira a rancio y esa es la regla que contiene y tapa la realidad: el amor agarra por el dolor porque la pareja nunca coincide y es variable: del deseo al hacer y, del hacer, a solo ruido y, finalmente, al silencio. Tú vas, yo ya vengo.

Nos han educado en la espera de un solo ser que nos aporte todo y nos barnizan de ideas románticas, de discreción, de querer a través de las cegueras, femeninas normalmente, y en casa nos omiten el miedo y la pena y la invasión y el disfrute de dar guerra. Mas creces y dejas de creer en pájaros cantores o en vidas que florezcan el día que me quieras, porque el amor está atado al dolor, en lo bueno y en lo malo, dolor de mi cuerpo al quererte, dolor de intentar olvidarte.

A mí no me importa parecer recta, respetuosa y sensata, ni nuestro fin ni sus términos, por eso mis operaciones serán ofensivas, saldremos del camino, seremos enfermos de calenturas, unos locos empeñados en darse guerra: si no podemos escapar a los afectos, buscaremos barros entre cuerpos de azúcar y sal.

Tú mira si mis pies aún se encogen con tus pasiones y yo te uniré con Loctite a las patas de mi cama. Pegar y despegar y volver a pegar entre mis dedos o cogido en mi sofá. Ya que amar duele, al menos que nuestro porno sea de gusto.

**La cosa está ñoña, ya tú sabes**

“No tirites de frío, tirita de placer”, una frase de lo más publicitaria que suma San Valentín, rebajas y lucha contra el invierno. Por qué pasar frío si están nuestros cuerpos para el calorcito, ¡ya tú sabes!

Es cierto que en mis alas salen granitos como reacción opuesta a tantos días cursis cursis que nacen este fin de semana; aunque una, que es lechuza de currículo erótico, gracias a mi persuasión y al encanto de los demás, aplaude que febrero se coloree de rojo, el rosa chicle para otras. Explotemos a favor de la suma de capacidades: “I’m too sexy for my love”


Celebremos, todos juntitos y revueltos, que la vida no es justa, pero el amor a todos llega: desgraciadicos, guapos, cutres y listicos, a los que escuchan y a los que se tapan los ojos contra la nula capacidad estética, llamémoslos feos. Aprovechemos, juntos, el atractivo de los besos de invierno, las ganas de mostrar y demostrar, los claveles y flores para utilizar y tocar, palpar, recrear sábanas de raso negro y no atenuar presuntos compañeros.

En San Valentín, podemos vender, incluso, amores al 50 por ciento, pues no importa la lectura de tarjetas o poemas no inventados. ¡Todo vale para tener quien te piense en las noches del mes del amor!

Beneficio propio, chantajes y muchos ingredientes especiales: mejoraré mi tono de voz, modularé mis palabras y diré..., contundente, cuánto te quiero. Mi cóctel será belleza e inteligencia, me querré para que tú me quieras, sin frenar el atractivo de mirar a los ojos con mi capital de lecturas. Nadie podrá expresar mi amor sin entender a Quevedo y su polvo enamorado, sin Bécquer y su poesía del amor español, sin Machado y su pena con hilo roto, Cernuda y lo prohibido, Aleixandre y sus “se querían”, los amantes azules, sus cánones eróticos, sus cosas de dos.

Cachas, pechos superficiales y profundos, atracción incompresible y no sabes por qué. Desobediencia, enamorarse contra el tiempo y la muerte, “loco completamente por ti”, irracional seducción la de acurrucarse en tus tiempos de conversaciones para superar la falta de chispas constantes.

Al final, llega febrero y uno se sorprende por los sentimientos internos y externos: No te pierdas el movimiento de suelos, quita los plásticos de colchones ajados, lechucilla, después de poner tanto, él ya está para ti.


Este mes trae respuestas incluso para las veteranas de las dudas, las perdidas por los falsos abandonos, porque, donde menos te lo esperes, está el puñetero señor don Melón conquistando a doña Endrina. No dejes a la imaginación la elegancia de tu erotismo. ¡Siempre, sabes!

**Tengo una debilidad**

El chocolate, no se puede ocultar, y el amor, en lo bueno y en lo malo, por lo difícil. Nunca me ha atraído, lo llevo en la mirada, eso del fruto de tu vientre, es más, desearía que alguno se quedara en eso, en simple larvilla con babas, ¡tan mono!, y en esas sigo, siempre queriendo parar el tiempo donde debe. Mas él tiene una querencia rara hacia el estropicio y, en lugar de llevárselo, te lo deja en la memoria de recuerdo. ¡Pa'ti pa'siempre!

Y esto me lleva a lo de mi debilidad ante el enamoramiento (no hablemos de sentimientos profundos, que en lo oscuro me pierdo). Me gusta la literatura, la creación e incluso la fantasía de cuando te enamoras; trastear con el amor ya es otra cosa: pensamiento, razón, conocimiento… e ingentes cantidades de perdón ¡mucho más cansino! Lo bueno es saber distinguirlos: ¡hágase la luz!

Las cosquillitas son fáciles, como los lechuzos, mientras que la verdad obliga a meter mucha harina en un costal pequeño. Defectos, debilidades, poderes y bondades, todos en un solo saco, aplastados, a dolor. El pan de las complicaciones, nuestro de cada día, es sabroso a fuego lento, pero el chocolate dura lo que dura el azúcar. Tal cual, eterno mientras sea masa.

En tiempos de crisis estructural (bonita palabra para los huesos del dinero), algunos proponen la vuelta atrás, al principio del error, al antes de llegar a las señales: el camino de la derecha salió rana, probemos con el izquierdo (¿existe eso?). ¿Y si pudiéramos hacer lo mismo con el nosotros? No recuerdo las ganas de verte: reseteemos hasta ese punto malvado que nos hizo entendernos “del todo”, volvamos a la carne, a lo impuro, al tú y yo, al no conocernos y sí imaginarnos.

Dónde está el botón que regresa el poder a nuestras manos, dónde el interruptor que idiotiza ojos y mente, dónde mi fe por ti. Volvamos atrás, a la inocencia, a las noches blancas y a los calores perpetuos. ¿Quién querría curarse de esa debilidad?