La noche zamorana está que arde. La testosterona pulula y nos persigue, uy. Y que yo, con mis ojos de lechucita, tenga que ver ciertas cosas... Relaciones que comienzan, muchas que terminan, crisis, discusiones... El patio está muy revuelto, amigas. En esto del amor somos todos unos pipiolos, no importa ni lo vivido ni lo olvidado, ni la edad ni el sexo; nada te libra de golpearte una y otra vez, porque las cicatrices dejan marca, pero no son profundas. Nosotras tenemos fama de complicadas y de darle mil vueltas a las cosas, cierto, muy cierto. Pero ellos... son duritos y pasan de todo ¿no?, ja. Me río yo. Complicados no son, esa batalla la tenemos ganada; tampoco le dan vueltas a las cosas, no les llega para tanto. Mas, cuando pierden algo que les importa, ay, ese es otro cantar: las lágrimas de un hombre van por dentro y no se secan. Nosotras que, no vamos a negarlo, somos maravillosas, si no fuéramos capaces de dejarlo todo por amor, dominaríamos el mundo. ¡Lástima de hormona tonta!
